Espiral

        

Desde la sillita anaranjada que empuja su madre me dice adióstren con la manita. 

Aparco un instante mis preocupaciones y le envío una sonrisa que atraviesa el cristal. Cuando arranca el tren, mi hijo termina la carrera. Luego la empieza. Sus salidas nocturnas me impiden dormir. La moto y la primera novia disputan posición. Arrastrarle al instituto, los partidos de básquet, la bici. Eran uno, dos y tres, los famosos mosqueperros. Dinosaurios y legos. Garabatos y chuches.

Empujar la sillita naranja hasta la estación para decir adiós a aquellos trenes.

En alguno de ellos quizás sonriera una mujer que ya tuviese un hijo de veinticinco años.

¡¡ Felicidades, Carlos, en tu primer impensable y sorprendente cuarto de siglo!!

                                   Fotografía del protagonista cuando era rubito,hecha por la autora.